Critique du film
Paris, Texas (1984)

le 09/08/2011 par ivan

Drame de Wim Wenders, avec Harry Dean Stanton, Nastassja Kinski et Dean Stockwell. Palme d’or à Cannes, 1984.

Un homme en costard et en casquette rouge, au milieu de nulle part. Qui est ce type ? Est-ce que le film va le suivre tout le long, comme ça, et on va juste s’en mettre plein les yeux avec la photographie, certes magnifique, ou est-ce qu’on va apprendre qui il est, et ce qu’il fait là ?

Le film est lent, mais cela n’implique pas qu’il faille faire un effort. Plutôt, il suffit de se plonger dans l’humeur créée, de se laisser séduire par un scénario qui se dévoile peu à peu, sans chercher à répondre à toutes les questions que le spectateur se pose mais sans non plus faire planer de mystère artificiel. L’ambiance étonnante qu’imposent les échanges infructueux du début et la slide guitar de Ry Cooder est parfaite, la transition vers un dialogue final magistral se fait sans même qu’on ne la remarque.

Harry Dean Stanton a la gueule parfaite pour son personnage, Nastassja Kinski est belle, plus que ça même, le duo est parfait.

Perdu dans mon village népalais, j’avais avec moi l’intégrale de Wenders, achetée pour une bouchée de pain sur Thamel. J’ai découvert un réalisateur qui me plaît autant, si ce n’est plus que Jarmusch. Et si Don’t Come Knocking ou Fino alla fine del mondo m’ont plu énormément, Paris, Texas restera de tous les films que j’ai regardés durant mon séjour celui qui m’a le plus marqué.